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Buoux
Frühjahr. In einer Woche fahren wir nach Südfrankreich. Die Vorfreude ist kaum zu ertragen. Ich war bisher erst einmal da, und diesmal wollen wir einige berühmte Gebiete besuchen und
wirklich richtig viel klettern. Buoux, Verdon, Monaco, und dann mal weiterschauen.
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Die Falaise de Aigebrun in Buoux
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So sieht unsere Reiseroute aus. Doch dann der Anruf von Michael. Er hat Probleme mit der Freundin, Liebeskummer, Beziehungsstress. Er kommt nicht mit. Und nun? Gleich werde ich hinfahren und ihn
töten. Wegen einer Frau, die ich noch nicht mal kenne! Was soll denn das? Und unser Kletterurlaub? Ich fasse es nicht und beiße erst mal in die Tischplatte!
Für einige Tage falle ich in eine tiefe Depression, bis ich dann rauskriege, dass Oliver kurz darauf mit seinen Eltern an die
Cote d’Azur fährt. Mit ihm war ich im letzten Jahr ein paar mal klettern. Er hatte eigentlich genug danach. Doch wir wollen uns treffen. An einem Parkplatz in La Napoule am
Mittelmeer. Ich fahre also allein zum ursprünglich geplanten Zeitpunkt los. Wenigstens Buoux mal anschauen, etwas bouldern, mal gucken. In vier Tagen treffe ich Oliver. Früh morgens
starte ich. 1200 km alleine sind kein Pappenstiel. In einer endlosen Baustelle bei Koblenz überlege ich, wo ich wohl abends das Zelt aufstellen werde. Das Zelt? Es durchfährt mich
eiskalt. Shit! Ich fahre also die zweieinhalb Stunden wieder zurück und starte am nächsten Morgen einen neuen Versuch. Diesmal mit Zelt im Kofferraum. Komme auch flüssig durch,
dort mal pinkeln, einmal tanken, dann mal Maut zahlen.
Apt, Camping Municipal. Staubig, laut, ein paar Bäume, viele Zelte. Ich such mir eine Lücke und zwäng mein grünes Kuppelzelt noch hinein. Sehe Ben Moon vorbeilaufen. Boah! Und
nach dem Kochen, es gab Nasi Goreng aus der Dose, sehr zu empfehlen übrigens, laufen die Zeltnachbarn ein. Ich ziehe gerade eins meiner Sixpacks guten Altbiers aus dem Kofferraum.
Sie fahren gleich mit einem Bus gehöriger Größe und österreichischem Nummernschild vor. Auf meine Frage, ob sie wohl aus Wien wären, erfolgte keine Antwort, sondern zwei der
Alpenländler ließen einen heftigen Fußtritt gegen das Nummernschild los. Ein dritter erklärte mir dann, dass sie selbstverständlich nicht aus Wien seien, der Bus nur gemietet ist und sie
aus der Steiermark kämen. Aha. Nun gut. Kurz drauf entdeckt einer meine Bierdosen und fragt mich was denn das wohl für ein Bier ist und wo ich von her bin. Ich erkläre alles, die
Jungs wollen das Bier probieren, ich bekomme im Gegenzug Rotwein, wir alle stillen unseren Durst. Später erzählte noch ein Amerikaner, er wohnt drei Zelte weiter, eine wilde
Story vom El Cap. Es ging so ganz grob um die angeblich erste freie Begehung der Salethé von Todd Skinner und Paul Piana, die gerade publik geworden war. Denn er kannte
angeblich den Typen, der die Fotos gemacht hatte, die wir alle im rotpunkt bestaunt hatten. Das alles machte uns so durstig, dass wir kräftig zulangten und nachher noch einer ins Vorzelt
kotzte. Wie auch immer, ich weiß auch nicht mehr genau.
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Wolfgang in La Marabunta 6a in Buoux
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Am nächsten Tag fuhr ich mit den Österreichern in ihrem Bus hoch nach Buoux. Dabei sah ich auch kurz die „schönste Kletterin der Steiermark“. Wolfgang, mit dem ich an diesem
Tag kletterte, nannte sie jedenfalls ständig so, was ihr durchaus gefiel. Liiert war sie jedoch mit einem anderen, was den jedoch nicht kümmerte. Wir kletterten an diesem Tag
unter anderem im Sektor PGF, die La Marabunta und die Sexpistols und was weiss ich noch alles im sechsten Franzosengrad. Hab die Namen vergessen. Wolfgang entwickelte sich an diesem Tag zusehends vom eingefleischten
Alpinkletterer zum reinen Sportkletterer, den nur die Schwierigkeitsgrade interessieren. Er selber fand diese Entwicklung äußerst bedenklich. Am späten Nachmittag, als
wir mit den anderen zusammen ne Pause machten, traf ich flüchtige Bekannte, denen ich irgendwann mal im Morgenbachtal und im Hönnetal begegnet war. Wolfgang und
ich wollten unbedingt noch ein kurzes Dach im Grad 7a knacken. Das war etwas über unserem Niveau, der Erfolg war trotz etlicher Versuche leider auch begrenzt.
Als wir kurz nach dem vereinbarten Zeitpunkt am Parkplatz einliefen, mussten wir erschreckt feststellen, dass der Bus mit Wiener Nummernschild nicht mehr da war. Toll! Wir
hielten an der Straße die Daumen raus und wurden von zwei kletternden englischen Rallyefahrern in ihrem getuntem Mini Cooper mitgenommen. Die Punkmusik war mindestens
110 dB(A) laut und entsprach voll dem Fahrstil. Selten habe ich mich beim Klettern so gefürchtet, wie bei dieser Fahrt zurück nach Apt. Die Spezln von Wolfgang dachten
übrigens, wir wären mit meinen Bekannten schon vorausgefahren.
Am nächsten Morgen brach ich auf zur Cote d’Azur zum Treffpunkt nach La Napoule.
Ulrich Schlieper, Juli 2002
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